Я до сих пор с большой радостью вспоминаю своего отца. Того человека, которого впрочем и не было со мной за редким исключением.

Единственного, кто вообще со мной общался и любил.

Существовала еще моя бабушка-блокадница, которую я, уходя в школу поднимал и кормил с ложки а затем

сажал на судно, выходя за дверь а затем выносил.

Позже ее вынесли мертвую на носилках в промозглом декабре. Отпепли, кремировали.

***

Отец

Это был единстнвенный человек, кто меня немного любил.

Однажды мы остались с ним и он показазал мне свой нож, и какой он был острый. И я, будучи мальчиком, был заворожен всем этим.

Знаете, бывает такое летом время после дождя в лесу. Когда так сыро и пасмурное небо. И на душевных меланхолично. Зеленой пасмурной летней ночью.

Он показазал мне пару приемов а потом как всегда уехал. Я ждал его но тщетно. Позже возникли иные обстоятельства но тем не менее я все равно вспоминал о нем.

О том времени еще невыведенных из Афганистана войск. С МИ-6 на фоне скал. О Карфагене и миротворческому контингенту в Абхазии в 95м.

Все это было как во сне и так не хочется думать о несовершенстве других но это нем не менее случилось, как и случается сейчас.

Он вернулся абсолютно другим.