Доброго и продуктивного дня, мои дорогие апокалиптята.
Навеено, как говорится; постом Госпожи Даниэллы.
Мужчины — очень хрупкие создания.
Хрупкие до такой степени, что мне порой страшно.
Ещё с детства они вечно что-то себе ломают, разбивают в кровищу и мясо, сворачивают, вывихивают, оттяпывают, отчекрыживают, влипендёшиваются во что-то, отшкумардивают, мордуласятся по мордуласам с последствиями.
Асфальтная болезнь — это вообще очень на долго, буквально хроническое.
За мальчиком нужен глаз да глаз, иначе ты раззинула рот с подружкой, а он уже висит на дереве, бежит через дорогу, пиздится с кем-то насмерть из-за лопатки или самоката, ест дождевого немытого червя, проваливается в люк…
Мужчины хрупкие и страха не имеют, ну практически.
Куда они все время стремятся?
На кладбище?
Напрашивается само собой.
Мужчины хрупкие и стеснительные.
У них болит — они терпят, у них отваливается — они говорят, что так и было. Язва? Какая язва? Это не я , это не у меня…Инфаркт? Где? Инсульт? Откуда инсульт? Сахарный диабет? Очень непонятные слова… И скромно так ковыряют в носу.
Куда они все время скромничают?
На кладбище?
Напрашивается само собой.
Мужчины хрупкие и самонадеянные.
Я влезу на эту крышу за 2 минуты прямо в этих тапках, я поправлю эти провода прямо голыми руками, я положу стрелочку за 200 на этой мокрой трассе и проеду ее за 3 пука встречных водителей, я нырну с этого моста голым и выплыву через 200 метров, я выпью эти 3 бутылки коньяка без закуси на зло теще, я…, я… покорю эту гору, я покорю эту глубину, я сдюжу….
Ан нет…
Хрупкие.
Такие хрупкие.
Раз и поломался.
Раз и все.
Раз и …
Берегите мужчин, женщины.
Мужчины, не торопитесь на кладбище, хотя бы напишите завещание, если торопитесь.