Есть такая любовь, от которой рождаются дети.

В первую очередь, разумеется, сыновья.

Сажают деревья, помнящие столетия,

И строят дом высоко-высоко в ветвях.

А есть любовь, от которой тошнит стихами,

И пьется, и курится, — подростком ЗОЖу назло,

Если вы эту любовь хватили с лихвой, хоть кусками,

Считайте, что вам просто дьявольски повезло.

Какое счастье — страдать, на линии виснув,

Какие муки — услышать после гудка:

— "Сегодня? Конечно. Конечно."

Мыслям

В невесомости легче, чем после "Целую. Пока."

Вакуум, околоплодная жидкость, космос

— Плацебо сиюминутной любви "в веках"

Потому что на газ жать приятнее, чем на тормоз.

Ведь ты не тормоз.

Потому что всем хочется хоть раз умереть на руках.

Есть любовь от которой в 20 седеют и каются,

Называют сына — не от него — его именем.

И от этой любви никому-никому не спрятаться,

Ни тушке, ни чучелу, ни сирым ни даже сэрам.

Потому что на каждую Еву найдется яблоко,

На принцессу — смертоносно-сансарное колесо.

Я смотрю по ночам на тебя, кораблик

С парусами алыми счастье не нам везет.

Я смотрю на тебя, о жизнь моя, жалобно,

Понимая, что все.

Ты — все.

И все.

(июль 2015)